有一天本青带着小迪庆在吹都闲逛，
博物馆里一幅幅的画平庸之极，
像是形式各样、腐朽的尸体。

语言是思想的灰烬，语言和文字不是思想，
是思维燃烧的灰烬，是存在的灰烬。
我们常说的艺术，实际上是艺术的尸体，
艺术是存在，我们只能看到艺术的尸体。

在一个楼梯的拐角，高高得挂着一幅画，
这幅画我就不说名字，因为没有名气，
或者有名气，但和本文无关。
因为这句尸体的姿势和气质，
就像有三千年怨气的凝结，
穿透了时间、显得格外不同，
所以这是一具与众不同的尸体。

这句尸体是一个线索，
是通向一个存在的线索，
所有我们看到的艺术不是艺术本身，
是通向艺术的道路，是存在留下的线索，
通向的是存在的灰烬，是一个叙事、
是一个故事，是一段记忆和存在。

我们站在一幅画面前，
我们不是在欣赏艺术，我们面对的只是艺术的尸体和线索。

我们让别人拍下我们和画在一起的图片，
这好比一个消费，这个照片代表了我们消费的结束，
和艺术的欣赏无关，

我们顺着艺术尸体留下的线索，
才能逼近艺术本身，
我们留下我们和尸体的合影，这毫无意义。
且荒谬至极。。

因为我们无法真正从线索还原别人存在，
只能通过灰烬去点燃自己的存在火焰，
真正的艺术只能是我们自身的存在。
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